Gente, es miércoles de poesía y
pues que les puedo decir… hoy es el último de junio y wow, fue un mes bastante “fructífero”
por así decirlo. Escribí mucho y hay uno que otro post en sábado y un par de
poesías de regalo que sólo uno o dos personas comentaron. Pero hoy les traigo “sin
poesía”, me ha pasado mas de una vez quedarme sin inspiración o estar tan
cansado de lo que escribo que simplemente me quedo sin que escribir. También les
traigo un “extra”, es una “poesía” muy muy vieja, por lo menos dos años y
máximo cuatro años. Cuando escribes y lo haces público recibes de todo… a veces
algunas críticas son “fuertes” pero ya después del tiempo aprendes a sobre
llevarlas, te das cuenta que nunca vas a hacer feliz a todo el mundo y siempre
habrá alguien que te diga que lo tuyo no es poesía y que si lo es, es un asco.
Saludos
Sin poesía
Cerré la libreta
y dejé caer la pluma.
No volvería a escribir poesía.
y dejé caer la pluma.
No volvería a escribir poesía.
Me tiré en el suelo
y estiré mi mano
queriendo tocar el techo,
sin fuerza la dejé caer.
y estiré mi mano
queriendo tocar el techo,
sin fuerza la dejé caer.
Al borde del coraje
me levanté y dejé ir mi puño…
una pared le detuvo.
me levanté y dejé ir mi puño…
una pared le detuvo.
Después la libreta en
el suelo,
justo en aquel poema…
hablaba tan hermoso y no funcionó,
merecía ser quemado.
justo en aquel poema…
hablaba tan hermoso y no funcionó,
merecía ser quemado.
Tomé mi libreta entre
mis manos
y comencé a leerlo.
Entre mas avanzaba entre sus versos
mas me vi inmerso en el sentimiento
para un final que me dejo agotado.
y comencé a leerlo.
Entre mas avanzaba entre sus versos
mas me vi inmerso en el sentimiento
para un final que me dejo agotado.
No fui yo y no fue mi
poesía
a la que culpé de mi insuficiencia.
a la que culpé de mi insuficiencia.
No fui yo y no fue mi
poesía
la causante de mi “desgracia”.
la causante de mi “desgracia”.
La poesía sólo estuvo
ahí
cuando necesitaba desahogo
y me llevo a un camino
sin retorno.
cuando necesitaba desahogo
y me llevo a un camino
sin retorno.
Llévate mi rima, mi
frustración,
mi sonrisa, llévate a el… a ella,
¡llévate la alegría!
pero por favor corazón…
no te lleves mi poesía.
mi sonrisa, llévate a el… a ella,
¡llévate la alegría!
pero por favor corazón…
no te lleves mi poesía.
Mikhael Gray
29/01/12
29/01/12
Bonus (no tiene título)
Se dice que Michel
es un fallido intento de poeta,
que su poesía es triste, lúgubre y repetitiva.
es un fallido intento de poeta,
que su poesía es triste, lúgubre y repetitiva.
Que sus poemas dicen
lo mismo
sólo que con palabras distintas.
También se dice que
son palabras hermosas e identificables.
sólo que con palabras distintas.
También se dice que
son palabras hermosas e identificables.
Michel, entusiasmado
de saber
que la gente se identifica con sus letras grita
“¡Que memorable! ¡No sólo a mi me ha pasado!”
pero aun así nadie lo comprende,
ni familia ni amigos ni nadie…
que la gente se identifica con sus letras grita
“¡Que memorable! ¡No sólo a mi me ha pasado!”
pero aun así nadie lo comprende,
ni familia ni amigos ni nadie…
“¡Que vida tan mas triste!”
cabizbajo toma un cuaderno y lápiz
y se pone a escribir.
“Si los poetas grandes no se ven como yo
y yo no me veo como los poeta, entonces… ¿Qué soy?”
cabizbajo toma un cuaderno y lápiz
y se pone a escribir.
“Si los poetas grandes no se ven como yo
y yo no me veo como los poeta, entonces… ¿Qué soy?”
Las frases brotan del
manantial de su mente,
su musa que sólo el conoce ya no lo inspira.
Entonces… los demás poetas que conoce no dicen nada.
su musa que sólo el conoce ya no lo inspira.
Entonces… los demás poetas que conoce no dicen nada.
¡Algunos le llaman
colega y artista!
Otros callan ante tremenda abominación escritora.
¿Qué haz vivido?
“¡Cierto! No he vivido lo suficiente, pero por algo se empieza”
Otros callan ante tremenda abominación escritora.
¿Qué haz vivido?
“¡Cierto! No he vivido lo suficiente, pero por algo se empieza”
Tranquilo, relajado…
toma su lapicera
y comienza a escribir sus palabras tristes…
y comienza a escribir sus palabras tristes…
Mikhael Gray
"Si me preguntan qué es mi poesía
debo decirles honestamente, no lo sé; pero si le preguntan a mi poesía, ella
les dirá concretamente, quién soy yo."
Pablo Neruda
Pablo Neruda
